Я бродил над Невою.

Набежала гроза.

И дождём, как слезою,

Плачут тучи глаза.

Как фугасным снарядом

Резанул с неба гром!

Он рванул где-то рядом...

Только дело не в том...

Я гуляю на пляже,

На горячем песке.

Жарко вроде бы даже -

Стынет сердце в тоске...

Я листаю всё лето

Блока щупленький том.

Только дело не в этом,

Дело вовсе не в том...

Разве Блок мне поможет?

Что мне пляж, что Нева?

Что с того, что похожи

Наши с Блоком слова?

Что в грозу мы с поэтом

Прячем рифмы зонтом?..

Дело вовсе не в этом,

Вовсе дело не в том...

Дело в том, что гроза нас

Разлучила с тобой.

Что водила ты за нос,

Тот не выдержав бой...

А что кто-то там предал,

Кто-то был подлецом -

Дело ж вовсе не в этом,

Дело ж вовсе не в том...

1982