Для меня блокада - не слова, не вымысел.

Для меня война не просто так - рассказ.

Столько на душе я горя выносил,

Что всего не перескажешь враз.

Помню вой сверлящий, рвущий с неба,

Полыхающий пожарами напалм.

Липкий чёрный горький ломтик хлеба,

Кошку, на которую напал...

Взгляд стеклянный сумасшедшей с голоду,

И в палате пятиградусный мороз.

Люди-тени умирали с холоду,

Сам воскрес из мёртвых, как Христос...

Город замер и зарос могилами.

Засыпáли сверху бомбами, снарядами.

Я и горы трупов видел, милые!

У больницы с моргом жили чуть не рядом мы...

Сорок лет мерещится мне брат,

Сорок лет мне не забыть отца,

Матери застывший тупо взгляд

И оскал скелета-мертвеца...

Для меня блокада - это не рассказ,

Не какая-то там страшная история -

Я блокаду видел с первых глаз,

С ней хлебнул глоток напару горя я...

1983