Матери голос и матери руки

Помню сейчас, в шестьдесят.

Слышу, как песни баюкают звуки,

Над колыбелью летят...

Улыбнись!

Улыбнись!..    

Улыбнись!..

Ну, не можешь - хотя б понарошку!

Разойтись нам пора,

Я уйду со двора -

Приезжих навалом -

июль в Ленинграде.

Чёрт знает, откуда

людей натекло!

Раскрылись от бюста

до талии сзади.

Как я втайне мечтал тебя видеть нагой!

Душу знал по стихам - но не это...

Покоряла потом красотой и такой,

Изумляя талантом поэта.

Я пытался тайком заглянуть

За опасные вырезы платья

И твою обнажённую грудь

Про себя продолжал рисовать я.

Писать стихи на старость лет,

Мне говорят - дурачество.

Нет мастерства, таланта нет

И всякого там качества.

Отложить на старость, говорят,

Можно лишь работу, не любовь.

Тут уж и духовных сил заряд

Не вернёт нам молодости вновь.

На трамвайной петле

Пригорюнился пёс,

Ожидая трамвай номер пятый.

Как стучат вагонные колёса,

И летят за окнами леса!

Кое-где снежок в полях разбросан,

В ленинградских тучах небеса...

„Вам возвращая ваш портрет,

Я о любви вас не молю.

В моём письме упрёка нет -

Я вас по-прежнему люблю...“

„Портрет“. Из репертуара Л. Утёсова.

Я не верну тебе портрет

И о любви я не молю -