Разговорился раз за рюмкой школьный друг:

- Ну, вот дошли. Черта. Замкнулся круг.

Куда-то мчались, ожидали что-то...

А чем ты жил?.. Семья?.. Забота и работа...

Сегодня предстоит мне долгий путь.

Пройду немало длинных километров.

К тебе хочу приблизиться чуть-чуть,

Хотя мне незнаком просёлок этот.

Писали люди палочкой в песке,

Скребли ножом крючки на бересте,

Давили клинышками острыми на глине,

Черкáют ручкой шариковой ныне.

Теперь целый день, пока я один,

Портрет твой висит на стене.

Тот самый - ты помнишь его? - с именин,

Где ты улыбаешься мне.

Что-то время плетётся так вяло!

Видно, жизни часы заржавели...

Почему от меня ты скрывала,

Что растянутся дни на недели?

- Где родилась твоя красота? -

Я спросил у тебя неспроста.

Если золота блеск у волос -

Кто ж такой самородок принёс?

Синяя птица

Ночами мне снится...

В лунном сияньи влетела в окно.

„Вам возвращая ваш портрет,

Я о любви вас не молю.

В моём письме упрёка нет -

Я вас по-прежнему люблю...“

„Портрет“. Из репертуара Л. Утёсова.

Я не верну тебе портрет

И о любви я не молю -

Как стучат вагонные колёса,

И летят за окнами леса!

Кое-где снежок в полях разбросан,

В ленинградских тучах небеса...